lunes, 30 de marzo de 2009

Como dicen el mundo esta lleno de recovecos y libros, tengo ganas de volar o de ganar un millón de fantasía, de que color te imaginan que serian mis pesadillas y mi humor de devorador humanos, como te imaginas que miro a la soledad o que piensas cuando corto tus lágrimas entres espasmo de veneno, nunca has escuchado mi voz, pero si me has levantado del piso y limpiado mi vomito, te gustan los colores o las texturas, que piensas cuando ve ves ebria, nunca se si entiendes lo que mis ojos te dicen, eres de un material de aluminio, tienen bacterias en el cuerpo.
El otro día me preguntaste si no me dolió la caída entre agujeros y ratones tan pequeños que no te atreviste a perseguirlos, todavía te gusta andar en bici, me da risa que te burles de mi. No me conoces lo suficiente para golpearme con fuerza, todavía tienes ganas de matarme o hacerme sentir que la tristeza es parte natural de vida. No sé supongo que tienes miedo al igual que yo, de las hormigas y los animales dizfrazados de humanos, piensas que soy tan humana como tu.

lunes, 9 de marzo de 2009

¿ a que huelen los catus en las mañanas o a que suenan las cactaceas de un clima tropical?

domingo, 8 de marzo de 2009

El camino de piedras se hizo mas estrecho y ruidoso cuando la lluvia cayó lenta, que opaco el sonido del rió que curiosamente salia del desierto, era un pequeño goteo de agua verde y piedras cafés, que nerviosamente cuidaban las espinas del lugar, un lugar donde se sentía la corriente del aire tibio pero la frescura del mismo en las plantas de los pies que constantemente chocaban con espinas, algunas quedaron atrapadas entre las uñas de mis pies, otras en mis manos y las mas pequeñas en mi sien. Era como si un enjambre de cactus, atravesaran mi cuerpo mientras meditaba en la hierva agridulce que provenía del cerro, ese cerro dejaba de ser cotidiano, tenia aberturas y caminos de barro, mujeres de piedras y hojas de mármol, cascadas ficticias y otras extraordinaria que subirlas consistía en dejar la mitad de tu sangre entre espinas y sudor, caminamos llenos de arena, un tanto roja y aveces cafés que se perdía en el color de mi piel

Una pequeña casa de piedra nos cayó de sorpresa entre el cerro que dejo de ser lineal para agarrar un forma que no supimos analizar.

El aire caía en círculos en mi rostro, la gotas verdes de ansiedad se movían en las rocas entres mis pies como un sonido peculiar, distante que emanaba un color extraño como a naturaleza expuesta a las espinas y venas de mis cuerpo se sentían dañadas por el constante lucha,
ahora mi cuerpo lucha por la fiebre y el recuerdo de las piedras amarillas, que no recuerda si era de formas abultadas o de anguladas.

miércoles, 4 de marzo de 2009

iIusiones pasajeras

Este espacio me gusta porque me puedo leer como dice brenda de colores en su caso, pero en el mio es por tamaños, a veces puede ser grande otras pequeña o mediana, con sabor a menuda o desilachada, con nostalgica o con calor en los labios, otra veces con ansiedad en los tobillos, con miedo en los ojos y resinación en los labios, a veces con delirios de grandeza o aveces con pesadez en el alma, con costras en los párpados, con dolor en las fibras, con felicidad en las uñas, con el cuerpo dilatado o desfragmentado, con lágrimas de papel o la inocencia en mi penumbras, pero, lo que más curioso me parece es que pareceria que es otra persona la que escribe, que es otra persona la que cuenta us vida de un modo desconcertante o ambiguo, de un modo extraño o del modo que no se como describir

martes, 3 de marzo de 2009

De extraños y recovecos esta llena la habitacion de ella, paredes de laton y miradas de ensiedad, paredes verdes y agujeros de homigas que sonrien con la curisidad de la vida, paredes donde el miedo se funde con su personalidad, son hombres llenos de venas y mirada que no entienden el exilio, pero viven en la guerra constante, la guerra y la extraordinaria noche, no saben a que huele las extrellas pero desean tener luciernagas, no desean perderse entiende que si ausentan es cuestion de sonreir y recordar, son amantes del dolor porque la unica costumbre que conoces, estan obsesionantes con permanecer vivos, aún sabiendo que la muerte esta tatuadas en su miradas, en  toda en su iris, camina en por donde estan ellos, por su respiracion, en la constacias de sus vidas, quizas ellos sepan como vivir sin la respiracion cortada.