No soy de sueño tampoco soy real, pero nací en construcciones de hombres que se golpeaban así mismo, su historia, su dolor y su deseo por experimentar la sensación de olvido, hombre que prefieren la compañía del silencio ante la ausencia del dolor. Ante la muerte de las ilusiones, la vida no es pensaba. Ni siquiera se parece a ese sueño imaginario, es mas ni siquiera creo que este soñando.
Me roso con un mejilla muy cercana de mis órganos del pensamiento,su mano explotó en mi cuerpo, lamió y mi rostro en un segundo, golpeo mi cuerpo entre espirales de venganza y amarro mi espíritu en sus sueños, ahora soy una mujer que le hace falta un par de costillas, el dedo pequeño de su mano, en la frente tengo marcado el recuerdo del aire golpeado mi ansiedad, mi espalda se encuentra llena de cicatrices y no puedo evitar las ganas de sentir un cuerpo frió en interior, necesito un golpe en las piernas para recuperar el aliento que perdí entre los sueños de ser golpeada por un hombre ficticio, sueño con su razón en mis manos, pero tengo miedo de sentir el anhélate deseo del hombre sonoro.
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